🐺 من بين الرماد

لا يخسر كل من يخسر كل شيء. أحياناً يجد الأهم.
كان يمشي وحده.
لم يرد أن يفكر فيما تركه وراءه — لكن الأفكار تأتي بدون استئذان، وتجلس بدون دعوة. كانت هناك أشياء يحملها سنوات على كتفيه. غير مرئية لكنها ثقيلة. ثقيلة جداً.
انهار ذات ليلة.
لم يسقط فقط — انهار من الداخل. ليس ركبتاه، بل روحه.
"يكفي،" قال للظلام. لم يرد الظلام. على أي حال، لن يرد.
سقعت ظل فوقه صباحاً.
فتح عينيه. كان أمامه شخص ما — وجهه مثل الحجر، عيناه عميقتان. لم يعرفه. لكن في تلك العيون شيء ما، شيء مألوف جداً.
نفس الإرهاق.
"هل تنهض؟" قال الرجل.
"لماذا سأنهض؟"
فكر الرجل. لم يكذب، ولم يعزِّ أيضاً.
"لا أعرف. لكن الانهيار وحيداً أثقل."
مرت أيام. لم يرحل الرجل.
لم يسأل، لم يشرح، لم يحاول أن يفهم. كان موجوداً فقط — وكان هذا أكثر من كل شيء.
تحدث أحدهم ذات ليلة عند النار:
"لماذا بقيت بجانبي؟"
صمت طويل.
"لأنك كنت ستبقى بجانبي."
كان صحيحاً.
وهذه الحقيقة اخترقت داخله أقسى من الحمل الذي نقله سنوات.
لأن هناك أناساً معينين —
لا يحاولون إصلاحك. ولا حتى محاولة فهمك.
يقفون بجانبك فقط.
في الظلام، في الصمت، بدون انتظار أي شيء.
هذا — هذا هو كل شيء. 🐺