Soixante et unième jour · Dans le quartier après la pluie, l'air a l'odeur de la terre.

Les eaux stagnantes reflètent le ciel, une petite mare, un nuage qui nage à l'intérieur. Les feuilles sont humides, brillantes de vert. Un oiseau chante, on ne sait pas sur quel arbre il se cache, le son est net, comme s'il disait au revoir à la pluie.
Je suis debout près de la fenêtre, je regarde longtemps.
Je pense à ces derniers jours sur le marché.
Le groupe est silencieux, plus de publications dans le cercle d'amis, même les KOL qui donnent des conseils ont publié moins de messages. Quelqu'un demande : Que faire ? Faut-il couper ? Faut-il partir ?
Je ne sais pas.
Mais ce que je sais, c'est que — la pluie s'arrêtera.
Même la pluie la plus forte finira par s'arrêter. Quand elle s'arrête, le ciel n'est pas forcément immédiatement clair, mais au moins, il ne pleut pas tout le temps. Les feuilles seront lavées, l'air s'améliorera, l'eau stagnante s'infiltrera lentement dans la terre, nourrissant les graines enterrées.
Les pertes flottantes sont pareil.
Ce n'est pas une fin, c'est un processus. Le marché est en train de faire le tri, de nettoyer, d'éliminer ceux qui ne sont pas fermes. Ceux qui restent, ceux qui attendent que la pluie cesse, découvriront que l'air est plus pur qu'avant, que le soleil brille plus fort qu'avant.
Un ami envoie un message : Tu es si calme ?
Je dis : Ce n'est pas la calme, c'est la confiance.
Confiance que les graines plantées germeront, confiance que le beau temps attendu sera plus chaud, confiance que ces soixante et un jours n'ont pas été vains. Ces revues, ces réflexions, ces nuits où j'ai résisté à couper — elles deviendront un jour une récompense.
La pluie va bientôt s'arrêter.
Une petite zone de bleu apparaît à l'horizon, pâle, comme si quelqu'un avait effacé un peu de gris avec une gomme. Dans peu de temps, le soleil brillera de là.
Soixante et unième jour, toujours à la table de jeu. Attendre que la pluie cesse, attendre que le ciel s'éclaircisse.
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